Il commence à écrire en 1976 dans le magazine Hara-Kiri, dont il devient bientôt rédacteur en chef adjoint. C'est là que paraissent ses premières "brèves de comptoir". Il écrit aussi pour la radio, la télévision, le cinéma et la bande dessinée. Et puis des romans, 9 à ce jour. Depuis 1987, il publie un recueil de Brèves de comptoir par an. Après ses Nouvelles Brèves de comptoir au Rond-Point avec Jean-Michel Ribes, il va lancer sur ventscontraire.net des Haïku de comptoir, des essais philosophiques épais comme un fil, des visions, des pensées en rond, des tribunes de stade...

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Jean-Marie Gourio

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À voir aussi

Le 13 décembre 2010 à 14:52

Essuie-glaces

Se servir du rire pour faire face, c'est vieux comme la connerie.

Rire contre la mort, l'absurdité humaine, rire contre le sida, contre le racisme, l'intolérance, mon voisin... C'est quasi naturel, d'utilité publique mais non remboursé par la Sécurité sociale. Un scandale. Alors rions contre les scandales. Rire en résistant, rire pour résister, résister pour rire, rire de résistance, résistance dans le rire... Toutes les combinaisons sont possibles, quelle est la bonne ? Certainement la moins drôle, c'est ça l'humour ; un air de musique sur le Titanic, dérisoire et magnifique. Quand un peuple d'Occidentaux gavés à l'économie dominante, baignant dans l'hygiénisme, prisonnier de ses peurs, ses angoisses et son endettement, perturbé par le retour d'un couvre-feu moral et l'arrivée d'un politiquement correct géniteur d'autistes sociaux et d'artistes consensuels, manipulé par la dictature du mou et l'autocensure médiatique, se résigne, dopé par l'impuissance et le défaitisme, à laisser gesticuler le pouvoir dans les pires directions : LE CLOWN ENTRE EN PISTE.Voici venu le temps du défoulement, de la thérapie collective, de l'exutoire : le roi est nu. A quoi ça sert ? A ne pas oublier que nous sommes nés libres et que l'Etat, c'est nous. Debout. "L'humour, c'est comme les essuie-glaces, ça n'arrête pas la pluie, mais ça permet d'avancer".

Christophe Alévêque
Chroniqueur

Le 17 mars 2011 à 08:40

Les ados sont des cons, par Christophe Alévêque

Dernier épisode : La visite au musée

Christophe Alévêque
Chroniqueur

Le 26 novembre 2010 à 08:21

Catherine Hiegel fume pour soutenir les paysans

extrait de "Monsieur Monde", de Jean-Michel Ribes

Monsieur Monde est un gardien de prison radieux dans un pays radieux cousin de la Corée du Nord. Monsieur Monde est aussi le titre d'un monologue écrit par Jean-Michel Ribes, le monologue d'un gardien de prison radieux dans un pays radieux cousin de la Corée du Nord. Monsieur Monde fume par nationalisme. Monsieur Monde est assez monstrueux dans son genre, d'ailleurs son "Portrait de monstre" a été lu par Catherine Hiegel, monstre sacré du théâtre, au Rond-Point sous les caméras d'Arte Live Web. En voici un bref extrait> la lecture intégrale sur Arte live web, avec des Portraits de monstres de Philippe Minyana, Pierre Notte, Jean-Daniel Magnin et Jean-Michel Ribes

Special Guest
croisé au Rond-Point

Le 20 juillet 2014 à 08:56

Rêves minuscules de comptoir #16

Si j’ai le cancer, je veux pas le savoir, même si je suis mort, je veux pas qu’on me le dise ! Madeleine, c’est un drôle de prénom pour une église. A l’école, j’ai rien appris, et ça me sert encore.

Jean-Marie Gourio
Chroniqueur

Le 8 septembre 2010 à 12:17

Haïku de comptoir 54

La mère tricoteLe bébé agoniseChaussons jetés

Jean-Marie Gourio
Chroniqueur

Le 17 juillet 2011 à 09:02

De la nécrologie comme crotte de chien

Le deuil est un chien comme les autres

Aux fantômes on s’en prend comme aux chiens. On les mate, on les dresse. Assis, debout, couché, attaque, à la niche, lève la patte. Adopter, apprivoiser l’animal, c’est se garantir une domination définitive, s’aliéner un amour à vie. On a son chien, on est quelqu’un. Obéissant, fidèle, loyal, protecteur, craintif, il se montre reconnaissant à jamais de la dépendance où on le tient, l’animal domestique. Il ne connaît ni la rancœur ni l’ingratitude. Sa jalousie, une plus-value, grandit le maître. Le deuil est un chien comme les autres. On asservit le spectre, on le nourrit. On le soumet à nos peurs du grand néant inconcevable. On a une ardoise avec le ciel, on en appelle aux morts, on prie pour la paix de leur âme dans tous les bénéfices du doute. C’est faire avec ce qu’on a, exactement rien. Le deuil, c’est faire avec rien. Et les morts et les deuils s’entrechoquent, on mélange bientôt nos fantômes, les spectres sont pratiques ; ils rapprochent ceux qui restent. Pareils, les chiens se reniflent le trou du cul sous l’œil mouillé de ceux qu’ils baladent, et qui grâce à eux s’accostent enfin. Puis on ramasse les excréments, c’est la moindre des choses. Il faut bien que les vivants traversent le monde sans marcher toujours dedans. Goûter de la nécrologie, guetter l’hommage de tf1, acheter le journal match ou libé parce qu’il a fait sa grande une avec le petit mort de l’année, c’est ramasser dans un sac plastique la crotte de chien ; pour que les vivants marchent un peu au propre, au clair, au calme d’une conscience débarrassée momentanément du suprême effroi d’être soi-même le jouet de la mort.

Pierre Notte
Chroniqueur

Le 26 mars 2015 à 12:32

Antoine Boute : Les Morts rigolos (la vie c'est du luxe)

Trousses de secours, saison 3 : Rattraper la langue

Attention : voyage de 40 minute dans l'univers sonore, mental, drôlissime et percussif d'Antoine Boute. L'auteur redonne par la bouche naissance à son roman Les Morts rigolos – entre chant diphonique, stand-up littéraire jusqu'au boutiste, réinvention des rites d'enterrement (ce qui, dit en passant, est une œuvre d'utilité publique urgente à laquelle aucun artiste à ce jour ne s'était encore attelé). Entrez dans une conférence-performance ou plutôt – selon les propres mots de Boute – "un dispositif-impertinence pour ériger le roman en blague, faire de la blague un système philosophique, repousser l'instant de la chute, histoire de voir combien de temps la bécane va tenir sans imploser." Poète-bucheron-météore venu de Belgique, Boute, vous verrez, pousse la littérature jusqu'à la catastrophe. Antoine Boute est l’un des représentants les plus emblématiques de la poésie expérimentale en Belgique. Son œuvre, plurielle, se caractérise par une singularité forte, une identité tout à la fois propre et hybride, mutante, inquiétante, excitante. Philosophe, écrivain, poète sonore, pornolettriste, prophète conceptuel et naturaliste, il s’adonne également à la poésie graphique, à l’écriture collective, aux pratiques collaboratives, et est organisateur d’événements.Parmi ses ouvrages : Les Morts rigolos (éditions Les Petits Matins 2014) Enregistré le 27 novembre 2014 au Théâtre du Rond-Point durée 40 minutes

Rattraper la langue
Trousses de secours 3e saison

Le 20 juin 2015 à 07:34

Chien

Le père Tong en a marre de son chien, il veut me le vendre. Combien ? je demande. Il donne un prix. Trop cher, je dis. Il baisse de moitié. Tong, je dis, vivant ton chien ne m’intéresse pas, il a des puces, il bave, il pue, fais-le empailler et j’aviserai. J’ai aussi un perroquet, dit Tong. Empaillé ? je demande. Vivant, dit Tong, mais il est muet. Ça ne vaut rien ; donne-le à manger au chat. Plus de chat, dit Tong ; je l’ai vendu mardi dernier. Combien ? je demande. Il indique le prix. Tu t’es fait avoir, je dis. Tong n’est pas doué pour le commerce. Soit il exagère, soit il sous-estime la valeur des choses, il n’a pas idée du juste prix. Maintenant, il veut me vendre sa femme. Elle est d’accord ? je m’inquiète. Il affirme que oui. Je demande à voir. Il me présente une créature gonflable made in China qui visiblement n’est jamais sortie de sa boite. Je feins de m’intéresser. Il me confirme qu’elle est vierge. Shu Fang, elle s’appelle. Combien ? je demande. Il dit son prix : une bouchée de pain. Ça semble une aubaine. J’en prends dix, je dis. Holà ! il répond, je suis pas polygame. J’offre de lui acheter sa femme dix fois le prix de la poupée, à condition qu’il la fasse empailler. Il réfléchit, puis décline l’offre. Paille trop chère, dit-il. Comme commerçant Tong est imprévisible, donc je lui achète son chien.

Daniel Cabanis
Chroniqueur

Le 1 décembre 2010 à 11:24

Noël 1

La mère. – Cela me fait tellement plaisir (que vous soyez tous là mes enfants) je suis tellement (je ne sais pas comment dire).L’enfant. – Tu nous l’as demandé – on est venu, on est là.La mère. – Ça me rend toute chose. C’est tellement important pour moi tu comprends (que vous soyez là mes enfants).L’enfant. – On l’a compris. On l’a bien compris. Tu nous l’as bien fait comprendre.La mère. – Je vous l’ai bien fait comprendre - qu’est-ce que je vous ai bien fait comprendre ?L’enfant. – Tu voulais qu’on soit tous là - on est tous là. On a bien compris ce que tu voulais nous faire comprendre.La mère. – Tu veux dire que vous ne seriez pas venu si je ne vous avais pas bien fait comprendre que je le voulais ?L’enfant. – Eux je ne sais pas mais moi je n’ai pas eu l’impression d’avoir tellement le choix.La mère. – Je t’ai forcé à venir – tu es en train de me dire que je t’ai forcé à venir.L’enfant.– Je ne dis pas que tu m’as forcé à venir (je dis que tu m’as bien fait comprendre que c’était ça que tu voulais).La mère. – Si j’avais su que cela représentait un tel effort pour vous tous d’être avec votre mère je serai venue toute seule (et je n’aurais pas eu droit à une si bonne surprise – on peut dire que la fête est gâchée – j’étais si heureuse – tu peux être fier de toi).NOIR.

Pierre Notte
Chroniqueur

Le 2 mai 2014 à 10:22

Axel Kahn : "Le lien biologique ne résume pas la famille"

Comment ça va la famille ? #1

Oui aux différentes manières de faire "famille" Le généticien Axel Kahn a contribué à l'écriture de la loi de bioéthique. Infatigable marcheur et infatigable palabreur, il a conduit les débats de nombreux comités, ses mots filent droits et à vive allure : oui définitivement à une vision multiple et généreuse de la famille, qu'elle soit nucléaire, recomposée, homoparentale, monoparentale – comme on dit aujourd'hui. Et il faut répéter que le lien biologique entre parents et enfants n'est pas l'essentiel, même si son absence n'est jamais insignifiante.

Special Guest
croisé au Rond-Point

Le 4 novembre 2014 à 10:55

Le Poème du Management et de la Mort

Article paru conjointement dans Le 1 n°30

La vie d’une langue ne dépend pas de ceux qui la parlent mais de ceux à qui elle s’adresse. La chaîne des causes et des conséquences y est inversée comme dans l’amour – où la puissance tantrique dépend moins de la finesse d’émission de ceux qui désirent que de la force de réception de ceux qui sont désirés. La langue n’est un outil de communication que secondairement ; elle est d’abord une maille pour attraper les êtres invisibles, un masque à pensées et une boîte à rêves. C’est pour ça que nous pouvons lire Finnegans Wake, alors que Joyce écrit dans une langue qui n’est parlée par personne. A la source de chaque langue, il y a sa relation avec la « langue des oiseaux », c’est-à-dire la façon dont elle entre en relation avec d’autres états de notre être – ceux que l’on appelle, à défaut d’un meilleur terme, les Anges. Ceux qui parlent « la Langue des Oiseaux » parlent secondairement aux hommes. A travers les hommes, ils s’adressent toujours aux êtres invisibles, aux animaux, aux âmes ou aux forces. Et tous les poètes parlent la « langue des oiseaux », qui n’est pas seulement une question de jargon secret mais parfois la simple découverte d’un rythme ou d’une syntaxe émotive inédite. Toute parole poétique, comme tout amour, est un passage vers l’au-delà. Ce n’est pas son mélange avec les autres langues qui appauvrit le français ; même celui de l’anglais des films et de la musique pop. Come on, dudes ! C’est sa contamination par le langage de l’entreprise, le jargon des publicitaires et politiques, la langue de l’information et de la communication. Ce qui tue une langue c’est son usage « de communication », c’est sa volonté d’être « comprise » à tout prix, son obsession à pénétrer dans le cerveau de son interlocuteur. Cette langue-là, qu’on voit à l’œuvre dans n’importe quel débat d’idées, on peut franchement la haïr comme un viol, parce qu’elle ne s’adresse qu’à ce qui nous rabaisse. Elle ne nous perçoit que comme de la viande à voter, acheter, se faire bien baiser, payer le prix fort et recommencer. Elle ne s’adresse jamais à l’Ange ou à l’Animal qui est en nous, mais toujours à cette sous-merde à laquelle nous voudrions échapper. Et on ne peut jamais lui répondre, puisque c’est à cet usage polémique qu’elle cherche toujours à nous rabaisser. C’est comme les oiseaux mécaniques qui pourrissent la vie du président Schreber : ça ne fait pas « débat » qu’il ne sert à rien de les insulter ou de les frapper ; le névropathe doit leur répondre par d’étranges variations homophoniques pour qu’ils se taisent : il doit les « confondre », les « rendre idiots ». On doit faire pareil avec les managers, les publicitaires, les chroniqueurs et les experts : seule l’interruption poétique pourra mettre fin à leur règne. On doit les tuer par un mystère qui les enferme et les dépasse. La presse quotidienne devrait ouvrir des pages « rebonds » aux écrivains asilaires, aux excentriques scientifiques, aux messies sans disciples : ce sont eux qui commenteraient l’actualité. Eux, mieux que personne, vivent dans les ténèbres de leur chair ce que nous expérimentons superficiellement à l’air libre. Comme Renfield dans Dracula, leur angoissant délire n’est jamais que la vision prophétique de l’apparition imminente d’un Maître de mort. Qui mieux que Jean-Pierre-Aimé Lucas, auteur d’un invraisemblable Traité d’application des tracés géométriques dans lequel il nie l’existence de l’hyperbole ou dissèque la charpente osseuse du cercle dans lequel il découvre quatre carrés de parfaite égalité, a décrit la folie extrême des instituts scientifiques du XIXe siècle ? Les affirmations de la linguistique furent explosées par les visions de Jean-Pierre Brisset, pour qui toutes les langues descendent du bassin d’Anjou, lorsque la grenouille se transforma en homme à l’apparition de son sexe. Le grotesque inhérent à l’appréciation esthétique est démontré par la Balance de la nature de Marie Le Masson Le Golft, qui donnait des notes au cyclamen, au jaguar, à la saveur du crabe ou à l’odeur du laurier rose. Aujourd’hui, les hollow men du monde de la politique et des médias, comme les storytellings épuisants et insistants de leurs spin-doctors, devraient être analysés par les descendants de Berbiguier de Terre-Neuve du Thym qui voyait dans les moindres actions des hommes la main des Farfadets, « perturbateurs du repos et du bonheur du genre humain ». Qui écrira enfin Le poème du management et de la mort ? Car c’est ainsi que prend fin le monde. Pas sur un boum ni sur un murmure. Sur une émission de BFM-TV. On dit que les hommes d’autrefois, menés par Nemrod, le roi-chasseur, avaient construit une Tour pour accéder au ciel. Le démiurge la détruisit ; et de cette destruction provint la multiplicité des langues. Franz Kafka et Raymond Abellio ont tous deux parlé de la Fosse de Babel. Mais le monde de la communication et du management nous apprend que Babel n’est ni une tour ni une fosse. C’est une plateforme – et c’est sur la Plateforme de Babel que nous marchons tous aujourd’hui, priant pour qu’un démiurge revienne afin de la mettre en pièces une bonne fois pour toutes. Car on ne meurt ni dans l’unification titanesque des Anciens, ni dans la dissémination des Modernes. On meurt dans la langue aplatie des ministres et des hommes d’affaire, des technocrates et des chroniqueurs télévisuels. Une langue que tout le monde parle, mais que personne n’écoute. > Retrouvez Pacôme Thiellement au Théâtre du Rond-Point le samedi 29 novembre à 18h30 : La Société secrète du spectacle Cet article est parudans une version plus courte dans le n°30 de l'hebdo Le 1partenaire de ventscontraireset du Théâtre du Rond-Point

Pacôme Thiellement
Chroniqueur

Le 26 août 2011 à 08:30

Michel Onfray : De quoi riait Démocrite ? 6) Rire de l'Avoir et faire l'éloge de l'Être

Le rire de Démocrite - 13

Qu'est-ce que le rire de résistance?, avait demandé l'université du Rond-Point au philosophe Michel Onfray.Réponse : Démocrite. Ou plus exactement "le Rire de Démocrite". C'est le titre d'une conférence que ventscontraires.net vous distille en feuilleton hebdomadaire.> épisode suivant > 1er épisode

Université du Rire de Résistance
du Rond-Point

Le 6 mai 2014 à 10:34

Tobie Nathan : "Dans 60 ans il n'y aura plus de familles"

Comment ça va la famille ? #2

La seule justification des familles est de fabriquer des enfants A qui appartiennent les enfants ? Toutes les cultures, même la nôtre, répondent : à notre lignée. Le sexe n'y suffit pas, il faut en passer par un mythe de fondation, qui renvoie au tout premier de la famille. Cela a toujours été et sera toujours ainsi... jusqu'au moment où les enfants seront fabriqués dans des laboratoires. Dans 60 ans selon Tobie Nathan. Et alors la raison d'être des famille aura disparu.

Special Guest
croisé au Rond-Point

Le 11 octobre 2015 à 10:25

Valérie Mréjen : "Ma bio version condensée tourne depuis un moment, j'hésite souvent à la renouveler"

Communiqué #3

Comment expliquer son travail d’artiste ? Que dire quand on vous demande de quoi ça parle ? C’est quel genre de vidéos ? Sur quel thème ? Comment essayer de donner une idée des thématiques présentes et de la forme, en quelques phrases ? Comment parler d’une nouvelle série d’œuvres dans un communiqué de presse ? > écouter le podcast audio complet

Rattraper la langue
Trousses de secours 3e saison

Le 28 septembre 2013 à 09:20

J'ai mangé ma mère

Je me suis réveillé en pleine nuit, j'avais la nausée, j'avais trop mangé à l'anniversaire de ma mère. Je l'appellais dans la nuit, maman, maman, je suis malade, pour qu'elle vienne dans ma chambre m'apporter de quoi me soulager. Une maman soigne ses enfants. Elles ont toujours fait ça. J'appellais. J'appellais. Sans réponse. J'allai donc dans sa chambre. Il ne restait dans le lit de ma mère que le trognon. J'avais tout mangé ma mère. Pas étonnant que j'avais le ventre gros. J'allais me recoucher. Pas bien du tout. Rien que de penser à du filet d'harengs, j'avais envie de vomir. Et le lendemain, c'était l'anniversaire de ma grand-mère ! Beurk ! Je ne crois pas que j'irai jusqu'à Senlis pour manger ma mémé. A la limite, ça serait bien qu'elle m'envoie un bras par la poste. Et des doigts de pied en confiture. Des confitures de pieds, les mémés ont toujours fait ça.

Jean-Marie Gourio
Chroniqueur

Le 11 mai 2014 à 08:15

Paul Jorion : "La famille n'est plus une unité économique"

Comment ça va la famille ? #2

La famille a cessé d'être une unité pertinente dans notre monde en crise S'appuyant sur une étude qu'il avait faite il y a plusieurs années sur l'économie de pêcheurs en Afrique, Paul Jorion, qui est aussi ethnologue, dit que le modèle familial servant de base de calcul à de nombreuses projections économiques est de plus en plus inapproprié, même dans nos sociétés occidentales. Alors peut-on encore parler de "richesse des familles"...?

Special Guest
croisé au Rond-Point

Le 23 avril 2015 à 09:59

Les suicidés du réseau social

Chacune de nos interventions sur la toile est la fixation temporaire d’un de nos fantômes. On se souvient de la façon dont Nadar évoquait l’apparition de la photographie : « Ce mystère sentait en diable le sortilège et puait le fagot. Rien n’y manquait comme inquiétant : hydroscopie, envoûtement, évocations, apparitions. » Balzac expliqua même à son ami que chaque image était le détachement d’un des spectres foliacés du corps de la personne captée qu’on appliquait ensuite sur la feuille de papier. Depuis, nous avons été filmés, enregistrés et effacés ; nous avons communiqué par téléphone, envoyé des messages à la vitesse de la pensée et lancé des lettres d’amour à travers le monde, produisant un nombre infini de spectres et de duplicata. Et puis Internet est arrivé et nous avons tous eu, au sein de notre foyer, un four psychique où tremper nos doubles et les ressortir comme une multitude de petites épées brûlantes, prêts pour l’amour ou pour la guerre. Chacune de nos interventions sur la toile est la fixation temporaire d’un de nos fantômes, mais aussi l’envoi express de nos Golems dans les contrées de l’amitié. Seulement voilà : on a beau graver emet (vérité) dans la glaise, c’est toujours met(mort) que notre interlocuteur est susceptible de lire alors que notre créature est en train de saccager l’espace de son intimité. « Attends, semble-t-on dire alors à notre bien-aimé, attends, j’envoie mes domestiques parler avec les tiens ! » Dans l’intervalle, ça ressemble à un conte de Kafka. Les domestiques se perdent, s’engueulent, ils butent contre des problèmes secondaires, un nombre incalculable de malentendus apparaît. Il semble qu’ils ne délivreront jamais le message. L’espace qui nous sépare de notre bien-aimé est comme celui du plus proche village, mais nous avons beau lui envoyer tous les serviteurs, diplomates et jongleurs du monde, jamais nous n’arrivons à nous faire entendre. Chaque salut inoffensif est perçu comme une provocation ; les tentatives maladroites d’humour interprétées comme des insultes ; les lolcats rugissent comme des tigres, et les smiley sont des clowns de Stephen King ! Nous sommes inabordables l’un pour l’autre. Chacun a son cercle, et se tient à l’intérieur de celui-ci. D’où notre consternation quand on se rencontre : deux personnes incapables de se faire du mal, apathiques comme deux patates – et pourtant il y avait tant de démons entre nous. Et la marche arrière est impossible. On se fait la bise et on rentre chez soi, se bombarder de mails menaçants ou de SMS suicidaires. Alors quoi ? Alors, ce sont nos esprits qui se disputent, pas nous. Mais, du coup, qui est « nous » ? Le type bilieux qui ne lâche pas l’affaire tant que son ami ne s’avoue pas vaincu ? Le sentimental qui envoie des cœurs à sa petite copine ? L’être distingué qui publie le morceau de musique parfait sur Facebook ? Ou encore la personne derrière l’ordinateur avec son café froid et ses yeux fatigués ? Nous ne savons plus. Nous sommes tous devenus des Andy Kaufman du réseau social. Comme lui, nous sommes à la fois Oncle Andy qui anime sa page Facebook avec des chansons et des débats gentillets, et Mister Kaufman qui engueule tout le monde et considère l’humanité à peine digne de nettoyer ses pompes. Comme lui, quand nous prenons une seconde identité et nous nous transformons en troll, nous sommes son chanteur irascible Tony Clifton – pour finir par nous engueuler nous-mêmes par dessus le marché. Et puis nous sommes Foreign Man surtout : l’homme que l’hyperconnectivité a rendu hyperconformiste, mais au point où l’hyperconformisme le rend étranger à toutes et à tous. Ce que Internet nous aura démontré, c’est que, plus nous essayons de nous rapprocher, plus nous devenons étrangers au monde comme à nous-mêmes. L’univers est devenu sociable sans nous. Mais ça ne va pas durer. Parce que nous savons que Facebook n’est qu’une lettre d’amour perdue que Mark Zuckerberg a envoyé à son ex-girlfriend Erica Albright il y a maintenant une douzaine d’années. Et le jour où celle-ci finira par accepter sa demande d’amitié, le démiurge de notre « pocket cosmos » n’aura d’autre choix que de symboliquement nous suicider. Il brûlera son chef d’œuvre et fera exploser cette incroyable manufacture d’intimité. Ce jour-là sera comme un matin où le soleil ne se serait pas levé. Nous sortirons dans les rues, tout d’abord terrifiés, mais progressivement nous verrons les liens invisibles apparaître entre nous et les autres. Jadis signes de notre aliénation et de notre incapacité à vivre, des fils vibrant d’électricité circuleront magiquement dans l’espace comme le tissu de toutes nos relations accumulées, l’aura de cette communauté d’esprits dont le monde moderne nous avait depuis si longtemps privé. Rendus hypersensibles par les années passées à errer sur les réseaux, devenus intuitifs et visionnaires, ayant soudain récupéré tous nos spectres foliacés, sentant en diable le sortilège et puant le fagot, nous serons unis pour renverser ce monde menteur comme nous ne l’avions encore jamais été. Les suicidés du réseau social seront les anges exterminateurs du cadavre de cette société.

Pacôme Thiellement
Chroniqueur

Le 4 octobre 2015 à 09:50

Valérie Mréjen : "J'étais complètement taiseuse, je suis donc entrée dans une école d'art"

Communiqué #2

Rattraper la langue
Trousses de secours 3e saison

Le 27 septembre 2015 à 10:45

Valérie Mréjen : Quel est ce stress qui veut qu'on avertisse en avance le public sur les intentions de l'artiste ?

Communiqué #1

Rattraper la langue
Trousses de secours 3e saison

Le 1 août 2013 à 07:04

Haïku de comptoir 94

Les pissenlits par la racine La batavia par la racine Mort en salade

Jean-Marie Gourio
Chroniqueur

Le 7 octobre 2013 à 15:55

Patrick Pelloux : "Tant qu'il y a de la mort, il y a de l'espoir"

> Première partie Avec une plume aussi précise qu’un bistouri et son humour généreux, le docteur urgentiste Patrick Pelloux se penche sur le travail des médecins à travers les âges. À ce moment curieux où la mort travaille elle aussi – au corps – une ribambelle d’illustres patients : rois, révolutionnaires, résistants, savants, écrivains, artistes… Sans oublier la foule anonyme des grognards napoléoniens, des jeunes G.I. fauchés lors du Débarquement. Une recherche inédite, à la fois médicale et historique, qui raconte les évolutions du métier de médecin et de notre rapport au corps. Le 7 octobre prochain, entouré de ses amis comédiens, Bénabar, Marilyne Fontaine, Patrick Mille, François Morel et Isabelle Nanty, qui viennent lire les passages qu’il a choisi dans son livre paru aux éditions Robert Laffont, Patrick Pelloux vous dira d’autres histoires qu’il n’a pas encore écrites. En avant-première, pour ventscontraires.net, il entr'ouvre sa trousse de secours et nous confie ce dont, selon lui, notre époque a besoin.

La crise du travail
Trousses de secours 2e saison

Le 10 janvier 2011 à 23:28

Wikileaks, les câbles que la presse vous cache

Ambassade US de Tbilissi, Georgie, 9 novembre 2005 - S (secret)

"Une stagiaire des services consulaires a fait hier la remarque qu'il y avait de plus en plus de chats qui rôdaient rue Balanchine, autour de l'ambassade. Personne n'y avait prêté attention jusque là. Après enquête, il s'est avéré qu'une des femmes de cuisine, une Georgienne employée par l'ambassade, leur déposait des restes dans une arrière cour. Cette femme répondant au nom de XXXXX XXXXXXXXX est originaire d'un village ossète à la frontière russe. Immédiatement il a été demandé (A) aux employés de sécurité de capturer tous les chats errants autour du bâtiment, (B) au labo de les soumettre à un examen rayon X – un spécimen était porteur d'une puce électronique, (C) au médecin de l'ambassade de le chloroformer – la puce lui a été retirée => un transpondeur contenant le message suivant : Prénom : Titi / Nom : Dufaut / adresse : 12 rue de Pétion 75011 Paris / Date de naissance : 04.08.2001 / race : x / n° ident. 250 269 201 040 029.Q 1 : que fait ce chat français à Tbilissi ? Q 2 : la puce est-elle standard ou cache-t-elle une information sensible ? Q 3 : accord transmission de ces informations au Pentagone F32R pour analyse ?"

Jean-Daniel Magnin
Rédacteur en chef

Le 10 avril 2014 à 08:20

Rêves minuscules de comptoir #11

J’aime bien quand y’a un jambon suspendu au plafond, c’est la charcuterie de Damoclès. Moi, si j’étais Picasso, au prix où c’est, j’en fais un et j’arrête. Tout le monde se présente aux élections, moi, je vais présenter mon chat !

Jean-Marie Gourio
Chroniqueur

Le 25 octobre 2015 à 08:23

Valérie Mréjen : "My english is very bad"

Communiqué #5

En intro de cette dernière partie diffusion de Vraiment : "De plus en plus, avant de me rendre par exemple à un vernissage, j'hésite..." > Vraiment, avec Laurent Pichaud (2014) > écouter le podcast audio complet

Rattraper la langue
Trousses de secours 3e saison

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