Je voulais rentrer tôt, parce que j'avais du travail. J'avais bu quelques verres avec Van Gogh, qui
ne me paraissait d'ailleurs pas tout à fait dans son état normal. Nous avions mangé une
viande à l'hypopotamus, pardon pour les fautes, et Van Gogh, après avoir bu le kir à la 
mûre offert par la maison, commença à me faire chier, mais grave. Lui, en qui j'avais 
confiance, avec qui nous avions parlé un soir de Picasso, me  paraissait gentil, un
peu comme Marguerite Duras, quand elle ne boit pas de gin. Après la septième 
bouteille d'un vin très honnête, je me dis que ce con-là n'allait pas me faire chier toute la nuit à parler
d'Auvers-sur-Oise, le dernier endroit où il buvait sans payer. Je me décidais à téléphoner à Théo,
qui me passe Bettencourt, la vieille qui ne paye pas ses impôts.  Elle était assise à côté de lui, près du
téléphone. La vie privée des génies de la peinture ne nous regarde pas. J'en parle à Bernard Tapie, qui me dit, ne t'emmmerde pas avec Van Gogh, ça vaut de la merde. J'ai réfléchi à tout ça. Dimanche midi, je me suis pendu. De toute façon, c'est mieux. On avait de la famille à table.