Publié le 16/07/2010

Haïku de comptoir 16

(L'été au comptoir)

Le bébé
Dans le ventre de sa mère
Entend le père ronfler

Jean-Marie Gourio

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Il commence à écrire en 1976 dans le magazine Hara-Kiri, dont il devient bientôt rédacteur en chef adjoint. C'est là que paraissent ses premières "brèves de comptoir". Il écrit aussi pour la radio, la télévision, le cinéma et la bande dessinée. Et puis des romans, 9 à ce jour. Depuis 1987, il publie un recueil de Brèves de comptoir par an. Après ses Nouvelles Brèves de comptoir au Rond-Point avec Jean-Michel Ribes, il va lancer sur ventscontraire.net des Haïku de comptoir, des essais philosophiques épais comme un fil, des visions, des pensées en rond, des tribunes de stade...

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Jean-Marie Gourio

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N'ayons plus peur du réel

Le réel ressemble exactement à ce que l'on voit dehors, quand il pleut du vent et que les fraises traversent la route pour aller à l'école. Le réel, on s'en fait tout un monde, alors qu'on en a même à la maison posé sur le buffet. Même des fois, sans faire attention, on en mange, assis autour d'une table, avec des amis. Alors franchement, cessons de regarder le réel comme une bête curieuse. J'ai vu un jour une dame qui en avait dans ses cheveux.

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Noël 1

La mère. – Cela me fait tellement plaisir (que vous soyez tous là mes enfants) je suis tellement (je ne sais pas comment dire).L’enfant. – Tu nous l’as demandé – on est venu, on est là.La mère. – Ça me rend toute chose. C’est tellement important pour moi tu comprends (que vous soyez là mes enfants).L’enfant. – On l’a compris. On l’a bien compris. Tu nous l’as bien fait comprendre.La mère. – Je vous l’ai bien fait comprendre - qu’est-ce que je vous ai bien fait comprendre ?L’enfant. – Tu voulais qu’on soit tous là - on est tous là. On a bien compris ce que tu voulais nous faire comprendre.La mère. – Tu veux dire que vous ne seriez pas venu si je ne vous avais pas bien fait comprendre que je le voulais ?L’enfant. – Eux je ne sais pas mais moi je n’ai pas eu l’impression d’avoir tellement le choix.La mère. – Je t’ai forcé à venir – tu es en train de me dire que je t’ai forcé à venir.L’enfant.– Je ne dis pas que tu m’as forcé à venir (je dis que tu m’as bien fait comprendre que c’était ça que tu voulais).La mère. – Si j’avais su que cela représentait un tel effort pour vous tous d’être avec votre mère je serai venue toute seule (et je n’aurais pas eu droit à une si bonne surprise – on peut dire que la fête est gâchée – j’étais si heureuse – tu peux être fier de toi).NOIR.

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Poème à ma mère et à la chicorée

(L'été au comptoir)

MamanToi qui fesa chierComme personneReçois ce bouqitDe croquetteMa mamocheToi qui m'accouchusDans le pipiReçois mon amoureuxDans ton coeurpulecrotteMamarFoute toi guele dans scalierClate ton gueuleMamicrasseMoi si troustePenser jeunisseMamirArrêter buvreDans le cafioRu des AlcooliosLe mauvase pinorQue papa bibinaAvant crevuComme un chiotiDans l'merdichonDe d'vieMamarmocheCrève ti d'suiteEt fa pas chioTon filsQu'a va finiEn garde à vueCommissarioDe ArrasDans chnordQui pleutasseMerde qui pisseDepis mi lans.

Jean-Marie Gourio
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Le 8 juillet 2010 à 13:03

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Une bague de fiançaillesAu doigt de piedÇa peut pas marcher

Jean-Marie Gourio
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L'art nous a familiarisé avec les ombres portées. Mais qui connait le destin tragique de ces porteurs d'ombre ? Valets silencieux. Esclaves dévoués. Porteurs discrets qui dans la toile portent l'ombre jusqu'à son achèvement. Serviteurs inconnus, souvent masqués d'un coup de pinceau du maitre, ils tiennent les ombres dans leurs mains, les tirent, les allongent, jusqu'à ce qu'elles construisent et quadrillent de leur profondeur le tableau. On ne rendra jamais assez hommage aux porteurs d'ombres portées. Le soleil sans eux brillerait comme pâle lune. Saviez vous que les porteurs d'ombres n'ont pas droit à la retraite ? Sitôt l'ombre portée, ils finissent en bord de cadre. Porteurs d'ombres sur les poussières. Rendons aux porteurs l'honneur des ombres ! Que justice leur soit faite. Et lumière rendue !

Jean-Marie Gourio
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