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Jean-Marie Gourio
Publié le 01/09/2010

Haïku de comptoir 48


(L'été au comptoir)

Baudelaire achète du pain
Paie en poème
Manque un vers
Il commence à écrire en 1976 dans le magazine Hara-Kiri, dont il devient bientôt rédacteur en chef adjoint. C'est là que paraissent ses premières "brèves de comptoir". Il écrit aussi pour la radio, la télévision, le cinéma et la bande dessinée. Et puis des romans, 9 à ce jour. Depuis 1987, il publie un recueil de Brèves de comptoir par an. Après ses Nouvelles Brèves de comptoir au Rond-Point avec Jean-Michel Ribes, il va lancer sur ventscontraire.net des Haïku de comptoir, des essais philosophiques épais comme un fil, des visions, des pensées en rond, des tribunes de stade...
 

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Jean-Marie Gourio

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Rêves minuscules de comptoir #16

Si j’ai le cancer, je veux pas le savoir, même si je suis mort, je veux pas qu’on me le dise !   Madeleine, c’est un drôle de prénom pour une église.   A l’école, j’ai rien appris, et ça me sert encore.  

Le 27 mai 2010 à 19:35

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J'en ai ma tasse de thé ma tasse de cet été

Slam à la théine et autres substances

J'en ai ma tasse de thé ma tasse de cet étéJ'en ai mon bol de café du pas d'bol de c'que j'faisJ'en ai ma coupe de champ' de cette coupe à la con J'en ai mon ballon de rouge du mépris d'tous ces bourg'J'en ai mon verre d'eau des vers d'Edgar PoeJ'en ai ma carafe de sirop d'avoir le cafard aussitôtJ'en ai mon pichet de vin de mes pêchés sans lendemainJ'en ai ma bouteille d'Ice Tea de cette mode seventiesJ'en ai mon calice d'eau bénite des promesses fortuitesJ'en ai mon robinet d'eau calcaire d'endurer ce calvaireJ'en ai mon thermos du nucléaireJ'en ai mon fut de cidre de mon faux cynismeJ'en ai mon magnum des trous d’balJ'en ai mon pack de panaché des pâtes et du steak hachéJ'en ai mon broc de grenadine des bras de GéraldineJ'en ai mon godet d'orangeade des galères d'argentJ'en ai ma coupelle de grog du cartel de la drogueJ'en ai mon cubi de rosé d'être toujours désoléJ'en ai mon gobelet de sangria envie de dégobiller sur tout çaJ'en ai ma canette de Minute Maid j'vais caner dans la minute mais je finis d'épancher ma soif de vivreJ'en ai mon tonneau de vin jamais étonné en vainJ'en ai mon shaker à cocktail de Shakira et ses jumellesJ'en ai mon biberon de lait de ba-ba-balbutierJ'en ai mon récipient vide de réciter ma vie

Le 27 août 2010 à 17:10

Haïku de comptoir 25

(L'été au comptoir)

Sur le soleilLes lunettesOnt fondu

Le 21 février 2014 à 08:01

Jean-Michel Espitallier : Cartes postales

Geographic Fantasy #4

> premier épisode Les loisirs, quel boulot ! La question du travail implique toujours, par opposition, celle des loisirs (comme si le travail excluait mécaniquement plaisir et liberté - loisir vient du latin licere, permis). Ce sont donc les loisirs, le tourisme et les vacances – ce moment où nous faisons de nos vies des petites maquettes de paradis et du mois de congés une épopée de poche – que l’écrivain poète Jean-Michel Espitallier a décidé d’explorer. Son univers linguistique et sonore aussi inventif et burlesque que délicieusement dérangeant, mêle listes et inventaires, détournements et parodies, mauvaises farces et vrais chocs de langue. Fantaisies géographiques (France profonde ou ailleurs exotiques), dépliants touristiques pris au pied de la lettre, cartes postales détournées, pays de cocagne peuplés de people, c’est une fois de plus en jouant avec le comique, l’absurde, le saugrenu, mais aussi le rire jaune et l’émerveillement toponymique, que Jean-Michel Espitallier nous entraîne dans une performance loufoque, drôle, grinçante et forcément à côté de la plaque. Enregistré le 29 novembre 2013 dans la salle Roland Topor Théâtre du Rond-Point. > écouter le podcast audio complet > les autres Trousses de secours dédiées au travail En partenariat avec Cinaps TV et Rue 89

Le 10 avril 2014 à 08:20

Rêves minuscules de comptoir #11

J’aime bien quand y’a un jambon suspendu au plafond, c’est la charcuterie de Damoclès. Moi, si j’étais Picasso, au prix où c’est, j’en fais un et j’arrête.   Tout le monde se présente aux élections, moi, je vais présenter mon chat !  

Le 24 août 2010 à 11:37

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Le vent Dans les arbresRéveille les oiseaux

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On vit tous dans l'argent

On vit tous dans l’argent. Moi par exemple ça me fait chier : c’est complètement naïf mais je voudrais être en dehors de l’argent. Je veux être dans l’écriture hors de l’argent. C’est naïf mais c’est lié : l’argent et l’écriture sont liés dès l’origine : l’origine de l’écriture (cités-états de Sumer) c’est lister des choses à stocker, à échanger ; l’origine de l’argent c’est matérialiser des rapports, des relations, des échanges. C’est naïf mais je veux écrire des rapports autres, libidinalement autres : le rapport à l’argent comme le rapport à l’écriture (écriture au sens large, très large, au sens de fiction – fiction au sens très large, mégalomaniaquement large de fabrication de vie) passe par un rapport au fantasme ; l’argent et l’écriture sculptent du fantasme, de la fiction libidinale. Pour être hors de l’argent je veux sculpter une intensité vie dont la fiction est autre que celle du pouvoir d’achat. En dehors de l’argent je veux sculpter de l’écriture-forme-de-vie qui fait exploser les concepts de pauvreté et de richesse, le pouvoir d’achat est un fantasme pas drôle. Les concepts de pauvreté et de richesse s’inscrivent dans le paradigme malade de l’argent, dans la mauvaise fiction du paradigme malade de l’argent. L’argent comme croyance fondamentale indubitable du monde contemporain est la clôture métaphysique la plus tenace de l’époque : ne pas croire en l’argent aujourd’hui est aussi impensable que de ne pas croire au christianisme au Moyen-Age : ça n’a pas lieu d’être. Dire « je ne crois pas en l’argent » est complètement inutile, c’est du vent, je veux être ce vent, je veux à nouveaux frais dire que la pauvreté n’est pas le problème mais la solution. Pas au sens chrétien dévoyé condescendant bien sûr, mais au sens de l’intensité nue d’un vent de clochardisation biohardcore des comportements. Travail sur les fantasmes, sculpture des fantasmes et désirs, pardon d’être naïf mais je souhaite que l’écriture-argent n’entre en quoi que ce soit dans l’écriture des formes de ma vie, désolé je pars bosser à un autre paradigme, pauvre, clodo, biohardcore, riche, salut !

Le 5 août 2010 à 12:31

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Sur l'île déserteLa vaisselle saleAttend

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Haïku de comptoir 92

Le vin rouge est rouge Le vin est blanc est blanc Le vin rosé, je sais pas  

Le 24 avril 2014 à 10:30

Rêves minuscules de comptoir #14

Faire le bonheur des peuples, c’est beaucoup, alors qu’ils fassent déjà le bonheur des gens.   Plus on vit longtemps et moi ça fait du temps à être mort. Si j’étais un moineau, j‘irais à Saint-Tropez, tu manges des miettes, tu dors sur la plage.  

Le 13 mai 2015 à 08:29

Tahiti, en pauvre, se dit Palavas-les-Flots

Même allongés sur le sable, à moitié nus devant la mer, Monsieur Riche et Monsieur Pauvre restent différents.Monsieur Riche est mince et musclé. Monsieur Pauvre est flasque et mou.Monsieur Riche a des jambes fines et nerveuses, comme celles d'un pur-sang. Monsieur Pauvre a des varices et des chaussettes en tire-bouchon.Monsieur Riche porte un bermuda en lin. Monsieur Pauvre un short en soldes. Monsieur Pauvre a un tee-shirt sur lequel est écrit, en gros caractères : "University of Columbia". Monsieur Riche a fait ses études au M.I.T. de Boston, mais ce n'est pas écrit sur son polo beige.Au soleil, Monsieur Riche bronze, Monsieur Pauvre rougit. Quand Monsieur Pauvre retire son tee-shirt, on voit sur son épaule, toute rouge, une grosse rose tatouée. Quand Monsieur Riche retire son polo, on voit un bronze de Praxitèle.Sur la plage, Monsieur Pauvre dort la bouche ouverte, un journal sur la tête, à côté de son transistor mal réglé sur RMC et de sa glacière en polystyrène bleu Floride.Assis sous un joli parasol de toile écru, Monsieur Riche scrute la mer avec des grosses jumelles noires.Monsieur Pauvre boit une canette de bière pour faire passer le temps et les œufs durs remplis de sable. Il écoute la retransmission du match de football PSG-Lens, Lens perd trois à zéro, il est accablé.Tandis que Monsieur Riche regarde son grand fils qui fait du ski nautique, Monsieur Pauvre regarde son grand fils qui fait le con. Madame Pauvre, dans sa marinière à fleurs, retourne une claque à la plus jeune qui s'est mise torse nu : "T'as pas fini de montrer tes titis ?"Quand une mouette défèque en plein vol, ça ne tombe jamais sur Monsieur Riche, toujours sur Monsieur Pauvre. Ça fait rire Madame Pauvre, elle croit que ça porte bonheur.Ça ne fait pas rire Monsieur Riche. Il ne le voit pas.Monsieur Riche est à Tahiti. Monsieur Pauvre est à Palavas-les-Flots. Les Mots des riches, les mots des pauvres, Le Livre de Poche

Le 11 août 2010 à 16:07

On mange les pattes de grenouilles parce qu'elles ont pas de pieds.

Brève d'envol (l'été au comptoir)

Le 7 août 2013 à 07:14

Haïku de comptoir 97

Morbleu ! Crie le paysan En voyant le bonze en feu

Le 9 septembre 2010 à 12:19

Haïku de comptoir 55

PicassoDessine un thonSur son assiette

Le 1 novembre 2015 à 08:23

Poème en forme de vélo

Je suis un poème En forme de vélo Une roue devant Une roue derrière Un guidon Deux pédales Une sonnette Qui fait dring dring Je suis un poème En forme de vélo Un poème sans frein Qui roule Roule Roule Roule Roule Roule Sans pouvoir s'arrêter Je suis un poème sans frein Qu'on arrête avec les pieds Franchement y'a mieux comme poème Pour faire le Tourmalet

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