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Jean-Marie Gourio
Publié le 08/09/2010

Haïku de comptoir 54


La mère tricote
Le bébé agonise
Chaussons jetés
Il commence à écrire en 1976 dans le magazine Hara-Kiri, dont il devient bientôt rédacteur en chef adjoint. C'est là que paraissent ses premières "brèves de comptoir". Il écrit aussi pour la radio, la télévision, le cinéma et la bande dessinée. Et puis des romans, 9 à ce jour. Depuis 1987, il publie un recueil de Brèves de comptoir par an. Après ses Nouvelles Brèves de comptoir au Rond-Point avec Jean-Michel Ribes, il va lancer sur ventscontraire.net des Haïku de comptoir, des essais philosophiques épais comme un fil, des visions, des pensées en rond, des tribunes de stade...
 

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Jean-Marie Gourio

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Une seule abeilleAchète les fleursPour la ruche

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Alertez les bébés

Simone a besoin d’un passeport pour monter dans l’avion. Précision : Simone a 9 mois. A cet âge là, il n’y a pas si longtemps, on ajoutait son nom sur les papiers de papa et maman, mais c’est terminé. La faute à papa et maman qui ne s’aiment plus comme avant, ou bien la faute aux terroristes qui font péter les avions ? On ne sait pas. Deux photos d’identité sont nécessaires. Direction le photomaton. Simone a tout de même de la chance, dans notre monde cruel les petites boîtes à rideau ne cachent plus de curés.« Il faut que l’enfant soit de face, ne sourie pas, qu’elle n’ait pas la bouche ouverte et qu’on ne voie pas vos mains madame » a précisé l’employé de la Préfecture. Madame, c’est la mère. Elle tourne le tabouret au maximum, le plus haut possible pour atteindre le viseur. Ne bouge pas Simone, tu vas tomber. « Qu’on ne voie pas vos mains madame ».  Ah oui, la tenir à bout de bras. Au niveau de la couche humide ça devrait aller. On appuie. Non Simone ne regarde pas maman ! Clic. Trop tard. Beau profil de Simone. Remettre quatre euros.  Non Simone ne lève pas le bras ! L’autre non plus ! Ne bouge pas. Là c’est bien, on appuie. Non Simone ne souris pas !  C’est interdit ! Clic. Quatre euros encore. Non ne rigole pas ! C’est pas drôle. Faut que tu aies peur Simone, comme tout le monde !  Vingt euros plus tard, la crampe au bras et la couche nettement plus humide,  enfin une planche correcte. Retour vers l’employée de la préfecture qui sort son décimètre et mesure entre les deux oreilles : « 4 millimètres trop court. A refaire ». En voiture Simone.  

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La pluie tombeSur l'autorouteDu soleil

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Baudelaire achète du painPaie en poèmeManque un vers

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PicassoDessine un thonSur son assiette

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Petite pièce à un euro

(L'été au comptoir)

- Un oiseau, à pied, au milieu de la route !- Il fait ce qu'il veut.- Non, un oiseau, faut que ça vole.- Il fait ce qu'il veut.- Moi, je marche au milieu de la route, je vole pas !- Tu fais ce que tu veux.- Je suis pas un oiseau ! Je marche !- Tu fais ce que tu veux.- Même des fois, je tombe.- Tout le monde.- Les avions, pas les oiseaux.- Les hommes, les oiseaux, les avions, la pluie, tout le monde tombe.- Sur la route ?- Dans l'escalier.- Un oiseau, ça tombe pas dans l'escalier.- Il fait ce qu'il veut.- Ni un avion !- Ca s'est vu, à travers le toit.- Il tombe du ciel sur la route.- Jamais vu ça moi...- Tu vas jamais sur la route !- Je fais ce que je veux.- De toute façon, les oiseaux, c'est des cons.- C'est Chaval qui disait ça.- Le boucher ?- Il dit ce qu'il veut.- Tu bois quoi ?- Pareil.- Je t'ai pas dit, ma femme est morte.- Elle fait ce qu'elle veut.- Quand ?- Ce matin.- Elle s'est fait renverser sur la route ?- Elle est tombée par la fenêtre.- Elle fait ce qu'elle veut.- On voit de ces choses.- Elle fait ce qu'elle veut.

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Dieu est FrançaisRue ChoiseulParaît-il

Le 11 avril 2012 à 09:50

De qui se moque-t-on ?

10. Le cheveu

Le cheveu, si nous n’en avions qu’un, j’admets qu’il serait chose précieuse, le fil le plus fin du tricot de soi, le filament radieux de notre ampoule de tête ; rai de soleil ou trait de pluie nous liant harmonieusement au monde environnant. Mais cette quantité ! Ce mystère sans intérêt de leur nombre ! Si l’ennui a une origine, il faut la chercher dans cette mauvaise herbe proliférante. Le cheveu est un piège à guêpe, la tige de la pipistrelle affolée, un nid douillet pour le pou qui ne se défait que pour tremper dans la soupe ; au soir, il est un suffocant nuage de gaz carbonique, de graillon et de tabac. Puis il nous embrouille. Le visage le plus franc, la figure la plus candide disparaissent sous ce gribouillage. Il n’y a plus moyen d’être honnête. Alors le cheveu nous dénonce sur les scènes de crime malgré toutes les précautions prises pour ne laisser ni trace ni empreinte. Il veut nous voir en prison ; il fournit, pour notre cachot, la première brassée de paille humide.       Tout le hérisse. C’est un pleutre doublé d’un gardien sourcilleux de l’ordre et de la morale. Toutefois, il suffit que l’ennemi l’empoigne pour nous tenir à sa merci. Nous n’avons plus de secrets pour lui, voici les noms, voici les plans, voici les codes. C’est que la douleur a son siège à la racine du cheveu. Si onduleux et souple soit-il, nous n’en sommes pas moins criblés de crin, d’aiguilles, d’épingles, d’épines, voués à toutes les malédictions, à tous les envoûtements.       Ah ! si Dieu est un marionnettiste, devinez un peu quelles ficelles il tire pour nous manipuler, et pourquoi nous dansons misérablement sur le flot, et pourquoi nous ratons si souvent la marche.       Ah ! nous nous croyions définitivement descendus du singe, nos pieds touchaient le sol sous le cocotier, mais c’est encore par le cheveu que le chimpanzé nous retient en l’air ; sa main velue nous gratte paternellement l’occiput. Serions-nous si ébouriffés si nous en avions tout à fait fini avec la préhistoire ?       Et pourtant, comme nous prenons soin du cheveu ! Shampoing au lait d’amande, peigne de nacre, brosse en loupe de noyer, rubans, barrettes, fleurettes, rien n’est trop beau pour lui. Croyez-vous qu’il nous en sache gré ? Il se ternit plus vite que la pomme de terre pelée ; blond, brun ou roux au départ, il vire au gris, il tombe en cendres, il nous vieillit de dix ans du jour au lendemain. Le vent qui nous décoiffait hier disperse à présent la poussière dont nous sommes faits. Le cheveu est le premier à partir, il nous laisse grelotter dans les frimas. Ou alors, il nous trahit plus sournoisement encore : il s’accroche, au contraire, quand tout notre corps défaille, se lézarde puis succombe – il continue à croître après notre mort, doué d’une vigueur nouvelle, il se nourrit de notre cadavre comme un ver !       Que faire, mes amis, comment nous rebeller à notre tour contre ces mèches qui nous aveuglent, ces frisettes qui nous infantilisent, ces épis qui nous ridiculisent, ces brosses qui nous militarisent, comment nous soustraire à ces rets, à ce filet qui déjà nous coiffe et qui, si nous n’y prenions garde, s’enroulerait aussi bientôt autour de nos chevilles pour nous paralyser complètement ? Nous ne sommes pas démunis : le cheveu redoute les ciseaux, la tondeuse, la pierre ponce, le papier de verre et le rabot. Rasons-le, polissons, astiquons nos crânes ; alors enfin nous serons vraiment nus sous notre bonnet et, celui-ci ôté, la lucidité nous reviendra avec la lumière.

Le 24 juillet 2013 à 08:38

Comment reconnaitre ?

On reconnait le thon a son nom sur la boite On reconnaît Sagan à son nom sur la tombe On reconnait Balzac à son nom sur le livre On reconnait sa mère à son nom sur le drap On reconnait sa tête à ses yeux dans la glace On reconnait sa vie à sa clef dans la porte On reconnait sa femme à l'odeur de lait chaud On reconnait ses gosses aux jouets dans la chambre On reconnait son chat aux poils sur la tapis On reconnait le monde à l'odeur des bagnoles On reconnait sa rue à l'ombre qui vous suit

Le 25 septembre 2013 à 09:08

Mon royaume pour un Tintin !

J'ai commencé à collectionner des grains de riz de tous les pays et puis je me suis mis à collectionner les pays. J'en ai quatorze dont sept pays d'Afrique. J'ai la Roumanie en double que j'échangerais bien contre la Turquie. Je vais me mettre aux continents. Ca sera vite fait, les cinq continents. Ensuite je collectionnerai les planètes. Enfin, les univers. J'ai déja les boites pour les ranger par taille, du plus petit au plus grand univers. Quand j'en aurai assez de collectionner les univers, j'echangerai contre les albums de Tintin. L'essentiel pour un collectionneur, c'est de collectionner. Les puces. Les têtes de chat. J'en ai cent six. J'ai commencé une collection de têtes de ma mère et de têtes de mon père. J'en ai une de chaque. Peut être vais-je ouvrir ma collection aux têtes des parents des autres ? Ou peut être aux autres ? Je vais collectionner les autres. J'en ai trois dans le frigo. J'ai commencé une collection de cachets de toutes les couleurs. Tous les matins j'en ai une quarantaine. Bientôt, je collectionnerai les cellules de l'HP. J'ai ai déja une. Capitonnée. Je vais collectionner les capitons. J'en ai mangé la moitié, arrachés avec la bouche. J'ai avalé ma langue ! Mon bras ! Je collectionne les handicaps. J'ai coupé mes doigts de pieds. Dans l'aile B, un Chinois collectionne les timbres. Il en a deux. Un timbre français. Un timbre chinois. Ah ah ! Le pauvre con ! Moi je collectionne les Chinois ! Je les colle au mur avec ma langue ! J'en ai un milliard, que je vais échanger contre des Tintin. Les Tintin, j'en ai aucun. Tout le monde a des Tintin ! Moi pas. J'ai pas de Tintin ! C'est ça, je crois, qui m'a rendu fou.

Le 30 août 2010 à 17:02

J'en ai ma tasse de thé ma tasse de cet été

Slam à la théine et autres substances

J'en ai ma tasse de thé ma tasse de cet étéJ'en ai mon bol de café du pas d'bol de c'que j'faisJ'en ai ma coupe de champ' de cette coupe à la con J'en ai mon ballon de rouge du mépris d'tous ces bourg'J'en ai mon verre d'eau des vers d'Edgar PoeJ'en ai ma carafe de sirop d'avoir le cafard aussitôtJ'en ai mon pichet de vin de mes pêchés sans lendemainJ'en ai ma bouteille d'Ice Tea de cette mode seventiesJ'en ai mon calice d'eau bénite des promesses fortuitesJ'en ai mon robinet d'eau calcaire d'endurer ce calvaireJ'en ai mon thermos du nucléaireJ'en ai mon fut de cidre de mon faux cynismeJ'en ai mon magnum des trous d’balJ'en ai mon pack de panaché des pâtes et du steak hachéJ'en ai mon broc de grenadine des bras de GéraldineJ'en ai mon godet d'orangeade des galères d'argentJ'en ai ma coupelle de grog du cartel de la drogueJ'en ai mon cubi de rosé d'être toujours désoléJ'en ai mon gobelet de sangria envie de dégobiller sur tout çaJ'en ai ma canette de Minute Maid j'vais caner dans la minute mais je finis d'épancher ma soif de vivreJ'en ai mon tonneau de vin jamais étonné en vainJ'en ai mon shaker à cocktail de Shakira et ses jumellesJ'en ai mon biberon de lait de ba-ba-balbutierJ'en ai mon récipient vide de réciter ma vie

Le 23 août 2013 à 07:27

Haïku de comptoir 105

La fourmi travailleuse La cigale chanteuse Triste la mouche chômeuse

Le 7 août 2010 à 17:30

Haïku de comptoir 31

(L'été au comptoir)

La sécheresseMange dehorsL'inondation dedans

Le 3 mars 2013 à 08:17

Paule Orsoni : Exister est-ce simplement vivre ? (Merleau-Ponty, Sens et Non Sens)

L'Université Populaire de Caen... à Paris

Une conférence de Paule Orsoni "«On ne fera pas que l’homme ignore la mort…mais la conscience de la mort n’est pas une impasse ou un terme»… Plutôt que d’opposer la vie à la mort  Merleau-Ponty propose  de considérer que «la conscience de la vie est radicalement conscience de la mort.» Encore faut-il par une analyse affinée comprendre les ressorts de ces affirmations. C’est ainsi que procède cet extrait qui nous invite à connaître le prix de l’humanité fondé sur l’accès à l’universel et «l’homme ne peut accéder à l’universel que parce qu’il existe au lieu de vivre seulement.» " Durée : 01:10:03 Enregistré le 28 février 2013 dans la salle Roland Topor du Théâtre du Rond-Point

Le 10 août 2010 à 16:09

Haiku de comptoir 34

(L'été au comptoir)

On parle sans savoirOn écoute sans savoirJe mange un chewing gum

Le 13 septembre 2010 à 09:40

Haïku de comptoir 59

Cinéma pornoGavage des oiesFesses grasses

Le 20 février 2012 à 14:42

Mes coordonnées

Mon adresse email est : Jean-Marie.gourio@com.situ. wanadoo.Pin.Pon.Splot.Rat.Diglu.Bol, Popof.Ragna-Tag-Tug.pif@-Paf.rot-proutMon tél portable est: 06 54 67 87 34 09 87 2 343 56 87 09 87 65 43 56 78 98 76 54 43 65Mon fixe est: AZERTYUIOPQSDFGHJKLMWXCVBN 349473209845XCD4598Mon adresse est: Jean-Marie Gourio 14 rue des platanes saules des lilas impasse du pot de terre ter 22 cité des bosquets fleuris 14 place des anneaux rue des vignes allée des cascades 34 ter bis.Voilà. Vous savez tout. Mais n'en abusez pas.

Le 1 décembre 2010 à 11:24

Noël 1

La mère. – Cela me fait tellement plaisir (que vous soyez tous là mes enfants) je suis tellement (je ne sais pas comment dire).L’enfant. – Tu nous l’as demandé – on est venu, on est là.La mère. – Ça me rend toute chose. C’est tellement important pour moi tu comprends (que vous soyez là mes enfants).L’enfant. – On l’a compris. On l’a bien compris. Tu nous l’as bien fait comprendre.La mère. – Je vous l’ai bien fait comprendre - qu’est-ce que je vous ai bien fait comprendre ?L’enfant. – Tu voulais qu’on soit tous là - on est tous là. On a bien compris ce que tu voulais nous faire comprendre.La mère. – Tu veux dire que vous ne seriez pas venu si je ne vous avais pas bien fait comprendre que je le voulais ?L’enfant. – Eux je ne sais pas mais moi je n’ai pas eu l’impression d’avoir tellement le choix.La mère. – Je t’ai forcé à venir – tu es en train de me dire que je t’ai forcé à venir.L’enfant.–  Je ne dis pas que tu m’as forcé à venir (je dis que tu m’as bien fait comprendre que c’était ça que tu voulais).La mère. – Si j’avais su que cela représentait un tel effort pour vous tous d’être avec votre mère je serai venue toute seule (et je n’aurais pas eu droit à une si bonne surprise – on peut dire que la fête est gâchée – j’étais si heureuse – tu peux être fier de toi).NOIR.

Le 2 novembre 2010 à 08:51

Haïku de comptoir 90

L'infiniY'en a plusY'en a encore

Le 4 septembre 2010 à 12:04

Haïku de comptoir 51

(L'été au comptoir)

Le réveil sonneLe coq se lèveBoit son café

Le 23 juillet 2011 à 08:57

Poème court à suspens

(L'été au comptoir)

On la croyait morte depuis cinq ans,Et finalement, elle était vivante depuis deux ans.Elle avait été assassinée,Mais finalement, elle était au Chili.Son tueur avait été décapité,Mais finalement, il travaillait dans un restaurant.Un restaurant de poissons,Qui faisait des pizzas.Mais que fait la police ?Elle distribue le courrier.Où est la poste ?A Belleville, c'est le meilleur couscous de Paris.Je croyais mon poème à suspens,C'est une opérette en chinois.

Le 29 octobre 2010 à 08:44

Haïku de comptoir 86

Les globules rougesDes pompiersFont pin pon

Le 30 mars 2017 à 09:20

Gérald Garutti : Pierre Richard à tombeau ouvert

Avec Petit éloge de la nuit, le metteur en scène Gérald Garutti s’inspire de ses nuits au cœur de Londres où il crée ses spectacles – Shakespeare, Dostoïevski, Edgar Poe. A partir du texte d'Ingrid Astier, il construit un écrin à l’acteur Pierre Richard et montre une autre face de ce Pierrot lunaire.

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