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Pouffe-pouffe !

Si on dit que le cerveau de l'homme se situe dans son sexe, on comprend mieux pourquoi ils veulent tous avoir le plus gros. On peut supposer alors que l'âme des femmes est dans la culotte. Certaines savent bien l'enfiler, cette petite pièce, et surtout l'ôter à bon escient. Je pense à toutes celles qui jouaient au radada avec un vieux macho rital et qu'il recasait dans son gouvernement. A celle, mineure, passée entre les crocs d'un footeux et dont la fortune fut faite grâce à sa chute de reins qui enthousiasma photographes et créateurs de mode. A celle bafouée par un président qui commit un best-seller baveux sur leur intimité. Et tant d'autres. Car qui dit batifolage dit tournicotage assisté dans les magazines people et autres plus sérieux (pour l'analyse socio-philosophico-machin du truc), les télés et les radios en vogue et les discussions de cafeterias, et là, bingo ! On ne peut plus se passer d'elles, elles font des films, écrivent des articles, traînent dans les places to be, deviennent égéries de sacs à main ou chroniqueuses dans des émissions qu'on déteste regarder, bref campent dans l'actu. Puis, à la toute fin de leur vie, elles nous révèlent qu'elles n'ont jamais été vierges et qu'elles se sont entraînées depuis toutes petites à entrer dans la grande compétition des pouffiasses de la planète afin d'être un jour au top et de réussir leur vie. C'est quand même plus marrant que d'être étalagiste chez Speedy, physionomiste dans une boîte à Gand ou branleuse de dindons (si, si, ça existe), concluent-elles dans un bruyant dernier soupir.

Dominique Cozette

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Je nais, je hurle, je fais chier, je fais des touches, des conneries, de la musique, je me marie, je fais une fille, je m’emmerde, je divorce, je fais la bringue, du piano, de la pub, des chansons, du chili con carne, des romans, je fais du bien, je fais du mal, du roller, de la peine, je fatigue, je me fais jeter, je persifle et signe, je chante, je soude, je me remarie, je peins, j’accroche, je décroche, je m’accroche, enfin j’essaie.

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Le 29 octobre 2012 à 09:56

Cliquez et le Service Rond-Point vous donne l'heure d'hiver

Au moment où nous écrivons ces lignes, il est neuf heures et cinquante six minutes et trente et une secondes gmt (09:56:31gmt)

Service Rond-Point
Rédaction de ventscontraires.net

Le 23 mars 2011 à 10:50

Michael Youn coupable mais dispensé de peine

Quand la justice fait sa mijaurée

Être déclaré coupable mais dispensé de peine, c'est comme se faire rappeler à l'ordre par un "Tu mériterais d'aller au coin". Ça donne juste envie de recommencer.(Bref rappel des faits : le comique Michaël Youn, accusé d'avoir insulté et brutalisé des policiers qui l'avaient interpellé alors qu'il commettait une infraction à scooter, a été reconnu coupable lundi par le tribunal correctionnel. Il avait présenté des excuses aux "fonctionnaires de police"…)

Cedric Citharel
Chroniqueur

Le 17 mai 2012 à 08:02

La bonne éducation

"- Tu vois ma chérie, malgré ces millions de morts, je commence à penser que cette catastrophe nucléaire a été une grande chance pour nous quatre. - En effet, je suis bien d'accord avec toi mon amour. Et vous aussi les enfants, n'est-ce pas ? - Oh oui alors ! C'est trop bien maintenant avec ces millions de gens qui nous embêtent plus ! - Ouaip. Surtout qu'il y avait beaucoup de cons parmi eux. - Jean-Pierre, enfin ! On ne dit pas de gros mots comme ça, c'est malpoli !"

Thierry Noellec
Chroniqueur

Le 7 avril 2011 à 09:52

Laude Story

La légende du demi-siècle

"...ils m'ont mis en perfusion avec une caisse de bière et quelques sandwichs et vogue la galère...J'ai travaillé sans discontinuer pendant trois jours, les feuillets partaient à l'imprimerie sans que j'aie le temps de les relire... La commande portait sur un numéro, j'en ai livré deux..."La Légende du demi-siècle qui circule depuis trente ans comme un Samizdat serait née ainsi, dans l'urgence et la précipitation d'un numéro spécial des Nouvelles Littéraires. Ce texte d'une grande richesse culturelle ressort aujourd'hui chez un petit éditeur : Levée d'encre.André Laude avait parfois tendance à s'inventer une vie de rechange, la sienne était si miséreuse. Un jour que je lui posai la question de savoir s'il avait réellement rencontré le Che dans la Cordillière des Andes, il me raconta l'anecdote de la Prose du Transsibérien. Pierre Lazaref demanda un jour à Blaise Cendrars :-Dis-moi, Blaise, finalement tu l'as pris, le Transsibérien?-Qu'importe, si je te l'ai fait prendre, répondit Cendrars.Grâce à André Laude, j'ai appris à pêcher le barracuda... en restant au bar accoudé.

François Vignes
internaute

Le 3 mars 2012 à 09:03

Premier suicide spatial : l'échec

Paul Martin
Chroniqueur

Le 14 juin 2011 à 11:09

Inside Léviathan

L'exposition Monumenta 2011 au Grand Palais... Léviathan d'Anish Kapoor : Ma vision, mon ressenti à chaud dans le ventre de la "créature". Durée : 4'41.Quelqu'un a dit "Créer, c'est vivre deux fois", je plussoie énergiquement ! L'approche sonore que j'ai eu ce jour-là a encore augmenté mon émerveillement face à cette œuvre "spectaculaire", elle a également fixé pour longtemps les sensations ressenties et accru les échanges que j'ai pu avoir sur place. Un enregistreur intimide souvent beaucoup moins qu'une caméra, les conversations que je capte dans ces moments-là demeurent donc très naturelles, authentiques et je ne me lasse pas du plaisir d'écouter, au plus près ces voix uniques, singulières et amplifiées au creux de mon oreille... C'est un peu plus long (environ 8 min) mais vous pouvez prendre la direction de mon audioblog "Klepto'sons" pour écouter "Monumentale Médiation" : Les échanges entre Clélia, une médiatrice passionnante, et des visiteurs... impressionnés !Et si ce n'est déjà fait, vous avez jusqu'au 23 juin pour explorer par vous-même le ventre de la baleine... Bonne écoute.L

Laëtitia Peyre
internaute

Le 13 juin 2010 à 09:07

Dans la nuit de dimanche à mardi, j'ai rêvé d'un monde sans lundi.

Carmelo Marchetta
internaute

Le 24 juin 2010 à 11:43

C'est pas très malin mais...

Philippe Mouchès
Chroniqueur

Le 8 juillet 2011 à 08:42

Igor

Ou bien imaginer une nouvelle version de « Petit Papa Noël », dans laquelle il ne serait plus question d’une belle nuit, mais d’un crépuscule post-apocalyptique, quelque chose de très sombre, quelque chose à des années-lumière des idées dégoulinantes de bons sentiments que l’on nous impose chaque année, que nos chères têtes blondes apprennent bêtement… C'est la belle nuit de Noël La neige étend son manteau noir Et les yeux levés vers le ciel À genoux, les petits enfants Avant de fermer les paupières Font une dernière prière. … et dans laquelle le vieux monsieur généreux porterait des bottes à semelles de protection, une combinaison antiradiation homologuée, des gants en kevlar, un masque à gaz, un gilet pare-balles, car dehors, il va avoir si chaud… Dans cette version, le narrateur, un enfant de dix ans, Igor, aux traits fatigués, sans innocence, Igor, flétri, sans aucun avenir ou notion d’avenir, habiterait un bunker souterrain de 9m² avec toute sa famille. Il n’y aurait aucune cheminée, mais seulement un conduit d’évacuation et de traitement de l’air conditionné. Petit Papa Noël Quand tu descendras du ciel Avec tes jouets par milliers. Bunker 248 de l'abri antiatomique numéro 47, sous-sol 3, ascenseur 24. Dans cette version de la chanson, le vieillard ferait sa distribution au son des compteurs Geiger des églises et des hurlements des chiens fossoyeurs des ruines. Ta distribution de surprises. Dans cette nouvelle chanson, Igor se languirait de revoir un jour le soleil se lever autrement qu’à la télé. Il ne dirait plus qu’il a été sage, mais qu’il n’a rien fait, lui. [Refrain] Dans ce nouveau couplet, il serait question de nuages dépollués et même d’animaux vivants et en bonne santé, histoire d’apporter un peu de rêve, un peu de fêtes. Le sentiment de. Dans cette version moderne du Petit Papa Noël, on évoquerait des idées positives d’avenir radieux et de félicité partagée. [Refrain] Dans cette chanson, tout serait très beau, très à sa place : rien ne dépasserait. Dans les abris antiatomiques, les jours de fête auraient un goût particulier qui, on l’espère, ne serait pas celui âcre et violet de l’iode. Dans les abris, les gens danseraient comme des damnés, loin des réalités noircies des cendres grenat. Dans une version alternative, plus mature, il serait question de l’aversion de l’homme pour les choses visqueuses. Les crachats, les glaires, le sperme. Puis Igor ou tout du moins une version adulte d’Igor, argumenterait : « si Dieu n’avait pas voulu la semence masculine, il aurait fait du sperme en flocons de neige » et de rebondir avec le refrain, les notions d’hivers et de froid. Pour revisiter l’enfance, il faut désapprendre l’adulte.

Alban Orsini
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Laurent Houssin
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Le 19 décembre 2014 à 09:27

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Le 16 avril 2012 à 08:28

Chronique rurale

Huitième jour : l'enterrement de ma mère.

> Premier épisode > Episode suivant Ce matin au petit jour, j’ai enterré maman sur la plage. Je l’ai récupérée après que la poule l’ait traînée toute la nuit et lui ait bouffée consciencieusement toutes les parties les plus grasses. Elle ne lui a laissé que les os et les poils. Beurk. J’ai dit une prière en espérant que quelqu’un l’entende, même si j’ai renoncé depuis longtemps à l’idée d’un Dieu « utilitaire ». J’ai l’impression en effet que la présence du Créateur est toute relative, c’est une sorte d’absence finalement. Ca ne me gêne pas outre mesure, d’ailleurs, puisque j’ai bien compris que vivre seul était précisément le principe de la condition humaine. Dieu nous propose de faire avec. Croire en Dieu est donc un acte purement gratuit, un des derniers encore possibles sur cette Terre. De cela je l’en remercie. Il faudra que j’en touche deux mots au Curé. Après avoir sauté sur le sable à pieds joints pour bien tasser, j’ai quitté le corps de ma mère vers 9h30, et me suis dirigé vers le Nord. C’est ici que vous me retrouvez. Un vent saharien et radioactif me balaie gentiment la frange. Je croise un restaurant routier dont le toit, soufflé par l’explosion, a été entièrement recouvert de cadavres d’ouvriers polonais employés par un sous-traitant de Bouygues sur l’ex-chantier de l’EPR, avant l’accident. Je les salue amicalement. Pas de réponse des polaks, belle mentalité ! Un peu plus loin, un peu plus tard. Dans une zone hyper- radioactive - comme l’est maintenant cette partie sinistrée de la Manche -, la sensation du temps est décidément très étrange. Je confirme même une nouvelle fois que je suis le témoin –et la victime- d’une véritable accélération du temps, une sorte de micro-climat spatio-temporel, encore un truc pas prévu par Einstein… Si je dis ça, c’est que mon ventre ne cesse de s’arrondir davantage, une journée semble être à minima l’équivalent d’un mois, et ce que je dois bien désigner comme mon utérus - malgré les doutes persistants sur ma féminité - est sujet à des contractions de plus en plus fréquentes. Je suppose que j’approche du 7ème mois de grossesse. Je culpabilise un peu de n’avoir pas prévenu le Père et Nadine. Il me suffit pourtant de fermer un instant les yeux, et je les visualise tous les deux : l’un debout en chaire, éclairant les foules béates de la Maison de Retraite par ses enseignements contemplatifs ; l’autre assise en caisse n°4, éclairant pareillement la clientèle par l’évangile de ses deux seins fièrement dressés, son badge d’hôtesse ornant le droit tel un sermon sur la montagne.

Jérémie Fabre
Chroniqueur

Le 17 mars 2013 à 08:34

Les éoliennes

Duanra
Chroniqueur

Le 10 novembre 2011 à 11:18

Le DRH qui vous fera marcher à la baguette

Georges Séguy contre Fu-Man-Chu

Stéphane Trapier
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Le 15 janvier 2014 à 09:35

Quelques méthodes divinatoires #1

Lire dans les blancs d'oeufs, les pieds et les mains, les coquillages, les entrailles, le marc de café, les excréments, les nombres, les nombrils et autres chauve-souris...

Pétula Fox
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Le 31 juillet 2014 à 09:01

C'est pas du boulot !

Suites pentasyllabiques

Relax : « T’as qu’à l’faire mon gros » Calculateur : « Pour le prix, mollo » Syndical : « C’est la pause-repos » Pétochard : « Dis rien au dirlo » Légaliste : « T’inquiètes c’est réglo » Contrariant : « Ton truc c’est pipeau » Exigeant : « Ce taf c’est zéro » Hygiéniste : « C’était trop crado » Domestique : « Vas donc chez Plumeau » Radical : « C’est çà ou balle-peau » Pleurnichard « J’ai pas eu de pot » Intermittent : « C’est des heures, coco » Théâtral : « C’est quoi ce mélo ? » Esthète : « Moi, j’trouve ça beau » Chorégraphe : « Tu t’crois au Lido ? » Douillet : « Mais c’est sans bobo » Malentendant : « Si, c’est du bulot » Aristo : « Si fait, hobereau » Branché : « T’es juste grave rétro » Lassalien : « T’en fais des kilos » Féministe : « T’es bien un macho » Italien : « E va fan culo ! » Souverainiste : « A cause de l’euro » Socialiste : « La faute à Sarko » Sarkozyste : « Rajoutez un zéro » Mélenchonien : « C’est Solferino » Lepéniste : « Dégages au fourneau » Centriste : « On n’a plus Borloo » Écologiste : « Allo, quoi, Duflot ? » Réaliste : « Faut pas rêver trop » Scatologique : « Aux chiottes le boulot ! »

Jean-Michel Helvig
Chroniqueur

Le 7 août 2013 à 07:49

Bif le rien

Virtuose de la saucisse enchantée

Stéphane Trapier
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De notre envoyé spécial dans un hôpital public

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La dernière boutade de Charb

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Le 18 mai 2010 à 16:32

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Variations sur la cigarette effacée de Jean-Paul Sartre

Vincent Lecoq
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Le 12 juillet 2011 à 08:44

Venise, vidi, vici

Il m’arrive parfois de douter de l’existence d’une puissance supérieure (que j’appellerai ici Dieu, parce que c’est plus simple, si je commence à utiliser d’autres termes, on ne s’en sort plus), notamment lorsque je vois la guerre, les petits enfants qui ont faim, et Marc Lévy. Ou encore les débardeurs en acrylique turquoise, ceux qui font des bourrelets, mais pourquoi tu t’acharnes à en porter, alors que tu le sais très bien.J’y ai repensé (à Dieu) (et à son absence éventuelle) le soir où je suis allée aux Fêtes Vénitiennes qui se tiennent cet été sur le Grand Canal du Château de Versailles. Il y avait toutes ces choses extraordinaires, comme les Fiat 500, vieux modèle, qui marchaient sur l’eau (comme Jésus), et la danseuse accrochée à un ballon géant (comme un ange), et ces figures fantasmagoriques qui flottaient dans le ciel, et se détachaient sur la frondaison des arbres couverts de la poudre de soufre des feux d’artifice (l’Enfer) et ces lumières en Technicolor projetées depuis l’autre rive (divines).J’ai trouvé ça un peu kitsch, mouvement dont il peut m’arriver parfois d’être assez friande (je possède par exemple ce que l’une de mes amies appelle des pigeons-chats, un couple d’oiseaux en céramique apparemment originaires du Pérou (c’est ce qui est indiqué dessous)) mais point trop n’en faut, c’est comme pour les 5 fruits et légumes par jour, il ne faut pas dépasser la dose. Parce que le carnaval de Venise, Vivaldi, c’est très kitsch quand même. Les costumes, les plumes, les Quatre Saisons, ça me fait penser à ces tableaux avec des masques en cuir en relief, je trouve ça assez flippant. Du coup, pas très sereine, je me suis mise à penser à l’Apocalypse (et aussi à ce jeu, Intrigues à Venise, dont je n’ai jamais compris les règles, je finis toujours prostrée dans un coin à chaque fois que j’essaie). Je m’agrippais à ma coupe de champagne, c’était la dernière chose tangible qu’il me restait, pour ne pas sombrer dans la folie qui se déroulait sous mes yeux. Et puis j’ai pensé que j’avais fait ma première communion, et que donc a priori, je pouvais souffler un peu, ça me prémunissait contre les limbes. Sur le chemin du retour, je me suis demandé combien d’oiseaux mouraient d’une crise cardiaque chaque année pendant les fêtes estivales de Versailles.

Aurélie Lê
internaute

Le 27 mai 2011 à 07:39