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Jean-Marie Gourio
Publié le 27/10/2010

Haïku de comptoir 84


Big Bang
Toc toc
Pour tous les goûts
Il commence à écrire en 1976 dans le magazine Hara-Kiri, dont il devient bientôt rédacteur en chef adjoint. C'est là que paraissent ses premières "brèves de comptoir". Il écrit aussi pour la radio, la télévision, le cinéma et la bande dessinée. Et puis des romans, 9 à ce jour. Depuis 1987, il publie un recueil de Brèves de comptoir par an. Après ses Nouvelles Brèves de comptoir au Rond-Point avec Jean-Michel Ribes, il va lancer sur ventscontraire.net des Haïku de comptoir, des essais philosophiques épais comme un fil, des visions, des pensées en rond, des tribunes de stade...
 

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Jean-Marie Gourio

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Gérald Garutti : théâtre diurne ou théâtre nocturne ?

Avec Petit éloge de la nuit, le metteur en scène Gérald Garutti s’inspire de ses nuits au cœur de Londres où il crée ses spectacles – Shakespeare, Dostoïevski, Edgar Poe. A partir du texte d'Ingrid Astier, il construit un écrin à l’acteur Pierre Richard et montre une autre face de ce Pierrot lunaire. Théâtre du Rond-Point — Qu’est-ce qui vous touche dans ce texte ? S’agit-il d’un poème ? D’un conte ? D’une évocation philosophique ?Gérald Garutti —Le texte d’Ingrid Astier se compose de savoureux fragments d’un discours nocturne, allant d’Abyssalà Zoomen passant par Ciel; Appel de la nuit; Armée des ombres; Feu d’artifices... L’écriture en est somptueusement ouvragée d’une main d’esthète et d’un regard gourmand. L’ensemble invite à la rêverie, par sauts et gambades, à l’association disparate, à la plongée dans les replis de la phrase nocturne. Le réel défi était de passer d’une telle introspection littéraire, fragmentaire et analytique, à un propos théâtral incarné, à un véritable voyage au cœur de la nuit. J’ai ainsi procédé à un travail d’adaptation durant plusieurs mois, afin de mettre en valeur la portée poétique du texte initial. Avec l’aide de mes collaborateurs artistiques Païkan Garutti et Laurent Letrillard, de ma dramaturge Zelda Bourquin et de mon assistant à la mise en scène Raphaël Joly, nous avons sillonné de nombreuses œuvres évoquant la nuit. Dans le même temps, je sélectionnais dans lePetit élogeles entrées qui me paraissaient les plus pertinentes, les taillais, les agençais pour construire un parcours non plus alphabétique mais progressif –une traversée de la nuit dans ses versants contrastées, le rêve et le cauchemar, le désir et la méditation, le fantasme et la folie, la solitude et la fête...Tout en bâtissant cette architecture, au fil du travail avec mon équipe, j’ai choisi des textes complémentaires issus de différents genres – poésie, roman, philosophie, etc. – pour que résonnent les harmoniques du texte d’Ingrid. J’ai souvent suivi les hommages qu’elle rendait à certains poètes de la nuit que nous aimons tous deux (Poe, Baudelaire, Doyle, Cyrano), mais parfois aussi préféré d’autres figures plus en phase avec ma sensibilité et le sens du spectacle (Dostoïevski, Desnos). Au fil de ce processus, nous avons constamment essayé les textes avec Pierre Richard afin qu’ils soient en consonance avec lui ou révèlent de lui une facette que je souhaitais mettre en exergue. Au final, il s’agit véritablement d’un voyage à travers la Nuit. Il est porté par un homme qui la fait vivre, la suit, la vit, voire, par moments, l’incarne : un homme au sein de la nuit, la nuit au sein d’un homme.

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- Un oiseau, à pied, au milieu de la route !- Il fait ce qu'il veut.- Non, un oiseau, faut que ça vole.- Il fait ce qu'il veut.- Moi, je marche au milieu de la route, je vole pas !- Tu fais ce que tu veux.- Je suis pas un oiseau ! Je marche !- Tu fais ce que tu veux.- Même des fois, je tombe.- Tout le monde.- Les avions, pas les oiseaux.- Les hommes, les oiseaux, les avions, la pluie, tout le monde tombe.- Sur la route ?- Dans l'escalier.- Un oiseau, ça tombe pas dans l'escalier.- Il fait ce qu'il veut.- Ni un avion !- Ca s'est vu, à travers le toit.- Il tombe du ciel sur la route.- Jamais vu ça moi...- Tu vas jamais sur la route !- Je fais ce que je veux.- De toute façon, les oiseaux, c'est des cons.- C'est Chaval qui disait ça.- Le boucher ?- Il dit ce qu'il veut.- Tu bois quoi ?- Pareil.- Je t'ai pas dit, ma femme est morte.- Elle fait ce qu'elle veut.- Quand ?- Ce matin.- Elle s'est fait renverser sur la route ?- Elle est tombée par la fenêtre.- Elle fait ce qu'elle veut.- On voit de ces choses.- Elle fait ce qu'elle veut.

Le 31 octobre 2014 à 09:47

Florence Porcel : "J'avais gardé secrète ma passion pour l'Espace"

L'Univers est une chose merveilleuse Enfant, Florence Porcel a longtemps cru qu'elle était la seule dans l'Univers... à s'intéresser à l'Espace. Alors elle a étudié en cachette pour commencer. Puis elle a découvert, grâce à Internet notamment, qu'en dépit du désintérêt d'un grand nombre de Français à l'égard de la culture scientifique il existait d'autres passionnés avec qui elle pouvait échanger et partager son inépuisable émerveillement.

Le 6 octobre 2014 à 09:53

13,7 Milliards d'années de solitude

« Au fond Dieu n’aurait voulu être qu’une déité parmi d’autres »chantent les Residents sur God Song. Nous en sommes tous là. A l’instar du démiurge, nous sommes devenus ces individus singuliers qui aimeraient découvrir un ou plusieurs autres de la même espèce pour partager les choses de la vie. A l’instar du démiurge, nous sommes sombres, plein de pièges et d’intentions masqués. Nous n’aimons pas tellement les autres, mais si, par miracle, nous les aimions, nous voudrions être tout pour eux, ce qui semble un peu plus difficile chaque jour. Nous nous approfondissons de toutes nos rencontres et ruptures successives. Notre caractère nous isole, nous complexifie et nous rend, à nous-mêmes, énigmatiques. A l’instar du démiurge, nous ne sommes pas seulement devenus étrangers aux autres mais à nous-mêmes : de vrais sphinx. A l’instar du démiurge, nous avons découvert la solitude. Pas forcément la solitude morale proprement dite – les hommes et les femmes d’autrefois, fruits de mariages arrangés et membres de familles hasardeuses, étaient, à leur manière, bien aussi seuls que nous. Nous avons découvert l’esseulement concret, la carence affective, le fait de s’endormir seuls presque tous les soirs. A l’instar du démiurge, nous vivons seuls, nous vieillissons seuls, et nous mourrons seuls. Nous avons découvert le célibat. Mais le plus seul de tous, c’est encore notre Univers. Seul avec ses 13,7 milliards d’années d’existence depuis la première lumière émise par le Big Bang. Seul avec ses 100 milliards d’années-lumière de diamètre et ses 7x1022 étoiles. Seul avec ses 25% de matière noire, ses 70% d’énergie noire. Seul à être fini sans pour autant posséder de frontières spatiales. Seul à se refermer sur lui-même comme un hérisson – tant et si bien qu’il ressemble désormais à Spiny Norman, le gigantesque Erinaceus qui poursuit Dinsdale dans un épisode fameux du Monty Python’s Flying Circus. Seul avec toutes ces dimensions que personne n’est capable de percevoir – plus complexe encore que Shakespeare, Finnegans Wake et Laura Palmer réunis ! Seul à être viscéralement, définitivement seul. Et si mélancolique que tout y est fait pour mourir inexorablement. L’Univers a planifié son suicide – et nous n’y pouvons rien. Nous n’avons pas beaucoup de réalité pour lui. Nous n’avons pas plus de réalité que des petits « J’aime » sur son Wall pachydermique de super-starlette des réseaux stellaires. L’Univers a planifié son suicide comme un crime parfait. Si nous survivons au réchauffement climatique et à la guerre civile mondiale, la mort thermique de l’Univers nous pend au nez. Le Soleil a posé sa démission à 7 milliards d’années maximum, et, dans 20 milliards d’années, aucun astre n’aura assez de combustible pour continuer à parader dans le tric-trac du ciel. Ce sera un univers d’étoiles éteintes, comme un réseau social définitivement déserté… Et les scénarios des physiciens ne diffèrent que sur le modus operandi du suicide planifié de Monsieur : Un Big Crunch, si l’expansion se ralentit et s’inverse ; un Big Chill si les astres éteints s’agglutinent en trous noirs, et l’Univers se dissout en un bain de photons froids ; un Big Rip si l’Univers continue son expansion pour exploser, laissant la matière qui le compose se déchirer par dilatation dans l’espace. Rip, Chill & Crunch sont les Pieds Nickelés qui tiennent entre leurs mains le dernier tour de cochon de notre Very Big Boss. Les réseaux sociaux ont transformé notre monde affectif en galaxie. Tous nos amis Facebook, ce sont de petites lumières dans la nuit. Il y a qui s’éteignent, d’autres qui s’allument, mais tous nous menacent d’une extinction progressive de nos derniers remparts contre la solitude. Mark Zuckerberg, glacial prophète de notre apocalypse intime, nous a transformé en frères Ubu de l’amitié – tyrans boulimiques d’un cosmos de stimulations affectives de faible intensité, où le nombre compense la distance, et où la rareté fait la préciosité. Un « like » de la femme qu’on aime, c’est une lueur lointaine venue de la planète Mars ; un ancien amour qui nous bloque, et c’est un trou noir ou une déflagration. C’est pareil pour l’Univers. Nous n’avons pas plus de réalité pour lui que les petits « J’aime » sur notre Wall, mais nous n’en avons pas moins. Dans notre cœur, nous avons la force de le constituer. Dans notre cœur, nous avons les armes pour le convaincre de notre réalité. Et il craint notre mépris plus encore que nous ne redoutons son indifférence. Embrasse-nous, idiot ! Ce sont les derviches tourneurs qui peuvent nous apprendre comment amadouer l’Univers. En imitant la danse des planètes, les disciples de Rûmî abandonnent leur égo et tournoient à l’unisson avec les planètes comme si chaque âme pouvait atteindre la mélodie du Grand Tout. Ils font le pari que le tourbillon dansé de quelques êtres suffit à atténuer le chagrin du grand solitaire, comme un seul sourire peut parfois sauver une journée. Nous devrions tout apprendre à faire comme des soufis : écrire, aimer, travailler, vivre. Nous ne sommes pas seulement étrangers, mais reliés à la totalité de l’Univers. Nous ne sommes pas seulement seuls, mais mariés à tous les êtres. Nous ne sommes pas seulement singuliers, mais nous pouvons continuer à danser.  

Le 29 juillet 2010 à 17:14

Haïku de comptoir 27

(L'été au comptoir)

Ali BabaEt les quarante voleursTout sur le même compte

Le 28 août 2010 à 11:50

Haïku de comptoir 45

(L'été au comptoir)

La peinture sècheLa sculpture dortSilence

Le 5 août 2010 à 12:31

Haïku de comptoir 29

Sur l'île déserteLa vaisselle saleAttend

Le 30 octobre 2010 à 08:46

Haïku de comptoir 87

Les pauvresMangent la viandeAvec les dents

Le 30 août 2010 à 17:02

J'en ai ma tasse de thé ma tasse de cet été

Slam à la théine et autres substances

J'en ai ma tasse de thé ma tasse de cet étéJ'en ai mon bol de café du pas d'bol de c'que j'faisJ'en ai ma coupe de champ' de cette coupe à la con J'en ai mon ballon de rouge du mépris d'tous ces bourg'J'en ai mon verre d'eau des vers d'Edgar PoeJ'en ai ma carafe de sirop d'avoir le cafard aussitôtJ'en ai mon pichet de vin de mes pêchés sans lendemainJ'en ai ma bouteille d'Ice Tea de cette mode seventiesJ'en ai mon calice d'eau bénite des promesses fortuitesJ'en ai mon robinet d'eau calcaire d'endurer ce calvaireJ'en ai mon thermos du nucléaireJ'en ai mon fut de cidre de mon faux cynismeJ'en ai mon magnum des trous d’balJ'en ai mon pack de panaché des pâtes et du steak hachéJ'en ai mon broc de grenadine des bras de GéraldineJ'en ai mon godet d'orangeade des galères d'argentJ'en ai ma coupelle de grog du cartel de la drogueJ'en ai mon cubi de rosé d'être toujours désoléJ'en ai mon gobelet de sangria envie de dégobiller sur tout çaJ'en ai ma canette de Minute Maid j'vais caner dans la minute mais je finis d'épancher ma soif de vivreJ'en ai mon tonneau de vin jamais étonné en vainJ'en ai mon shaker à cocktail de Shakira et ses jumellesJ'en ai mon biberon de lait de ba-ba-balbutierJ'en ai mon récipient vide de réciter ma vie

Le 30 juillet 2011 à 07:55

Rêve

C'est pas moi qui rêveC'est mon oreillerC'est pas moi qui dortC'est mon matelasC'est pas moi qui ronfleC'est le ventC'est pas moi qui vitC'est le chat

Le 4 septembre 2010 à 12:04

Haïku de comptoir 51

(L'été au comptoir)

Le réveil sonneLe coq se lèveBoit son café

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