Alors que je faisais remarquer que l'Enfant du couple impérial français avait probablement attendu la mort de Steve Jobs pour faire sa grande apparition, afin de ne pas être la réincarnation du premier péquin venu, mais d'un vendeur de pommes un peu prestigieux, l'on me demanda une prochaine chronique «plus bouddhiste». De prime abord, on peut se méfier de cette religion qui, premièrement, n'est même pas vraiment une religion et dont, deuxièmement, le guide spirituel est un lama. Je connais très peu la carrière de Dalaï, mais mes parents avaient un disque de Serge, un type qui, c'est de notoriété publique, n'a jamais hésité à s'en aller voir les petites femmes de Pigalle. D'un autre côté, je viens de Genève, la Rome du protestantisme, la cité de Calvin. Un enfant de six ans, affublé d'un tigre en peluche, est-ce vraiment un guide spirituel plus sérieux qu'un lama ? Je ne crois pas.

Je mange en regardant la télé. Je mâche sur mon canapé. Passe un reportage sur les françafricains expulsés ce lundi 7 novembre de la place de la Fraternité (ça ne s'invente pas) à la Courneuve. Voilà sept mois qu'ils étaient là. Parents et enfants. Sous des tentes. La grande majorité d'entre eux est en situation régulière et travaille. On les expulse sans ne rien leur proposer d'autre. Je vois les mères crier. S'accrocher aux grilles. Les enfants pleurer. Les CRS piétiner les tentes. Je n'arrive plus à avaler. Les larmes me montent aux yeux. Je les mâche. Sur mon canapé.