Jean-Marie Gourio
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Il commence à écrire en 1976 dans le magazine Hara-Kiri, dont il devient bientôt rédacteur en chef adjoint. C'est là que paraissent ses premières "brèves de comptoir". Il écrit aussi pour la radio, la télévision, le cinéma et la bande dessinée. Et puis des romans, 9 à ce jour. Depuis 1987, il publie un recueil de Brèves de comptoir par an. Après ses Nouvelles Brèves de comptoir au Rond-Point avec Jean-Michel Ribes, il va lancer sur ventscontraire.net des Haïku de comptoir, des essais philosophiques épais comme un fil, des visions, des pensées en rond, des tribunes de stade...
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Rêve
C'est pas moi qui rêve
C'est mon oreiller
C'est pas moi qui dort
C'est mon matelas
C'est pas moi qui ronfle
C'est le vent
C'est pas moi qui vit
C'est le chat
C'est mon oreiller
C'est pas moi qui dort
C'est mon matelas
C'est pas moi qui ronfle
C'est le vent
C'est pas moi qui vit
C'est le chat
« La Bretagne, je connais, on picole au bistrot en pull marin. »
Brève d'envol (l'été au comptoir)
Poème court à suspens
(L'été au comptoir)
On la croyait morte depuis cinq ans,
Et finalement, elle était vivante depuis deux ans.
Elle avait été assassinée,
Mais finalement, elle était au Chili.
Son tueur avait été décapité,
Mais finalement, il travaillait dans un restaurant.
Un restaurant de poissons,
Qui faisait des pizzas.
Mais que fait la police ?
Elle distribue le courrier.
Où est la poste ?
A Belleville, c'est le meilleur couscous de Paris.
Je croyais mon poème à suspens,
C'est une opérette en chinois.
Et finalement, elle était vivante depuis deux ans.
Elle avait été assassinée,
Mais finalement, elle était au Chili.
Son tueur avait été décapité,
Mais finalement, il travaillait dans un restaurant.
Un restaurant de poissons,
Qui faisait des pizzas.
Mais que fait la police ?
Elle distribue le courrier.
Où est la poste ?
A Belleville, c'est le meilleur couscous de Paris.
Je croyais mon poème à suspens,
C'est une opérette en chinois.
Promenade gourmande
(L'été au comptoir)
A ma droite s'élevait un tas de frites, à ma gauche, une grosse tomate, quand j'entrepris cette promenade gourmande dans mon assiette. Mathilde m'avait mis de mauvaise humeur, en me contrariant sur tout, la couleur des fraises et le goût du vent. J'avais besoin de marcher. J'escaladais le beefteack, contournais le beurre maître d'hôtel pour redescendre la pente opposée en direction d'une julienne de petits légumes. Un monticule de moutarde attira mon attention. Elle fumait, entre deux haricots vers à l'ail qui faisaient dans le paysage comme deux arbres abattus. Je montai jusqu'au rebord nord de l'assiette. Loin devant moi, de l'autre côté de la table, Mathilde boudait. Elle me jetta un regard mauvais. Las des ces jeux de couple usé, je décidai de rebrousser chemin en traversant le champ de petits pois. Laissant la tranche d'aubergine à ma gauche, je passai entre les oignons frits. L'air était doux. Je décidais de m'asseoir sur un cornichon. Puis, je m'allongeai dans le persil, la tête sur un tronçon d'échalotte. C'est là que je m'endormis. Pour me réveiller sur l'évier. La table avait été débarassée. La lumière avait été éteinte. Je trouvais un mot planté dans le beurre. Mathilde était partie. Je hais le dimanche. Je hais la tristesse de la vie.
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