Mon adresse email est : Jean-Marie.gourio@com.situ. wanadoo.Pin.Pon.Splot.Rat.Diglu.Bol, Popof.Ragna-Tag-Tug.pif@-Paf.rot-prout
Mon tél portable est: 06 54 67 87 34 09 87 2 343 56 87 09 87 65 43 56 78 98 76 54 43 65
Mon fixe est: AZERTYUIOPQSDFGHJKLMWXCVBN 349473209845XCD4598
Mon adresse est: Jean-Marie Gourio 14 rue des platanes saules des lilas impasse du pot de terre ter 22 cité des bosquets fleuris 14 place des anneaux rue des vignes allée des cascades 34 ter bis.
Voilà. Vous savez tout. Mais n'en abusez pas.

On la croyait morte depuis cinq ans,
Et finalement, elle était vivante depuis deux ans.
Elle avait été assassinée,
Mais finalement, elle était au Chili.
Son tueur avait été décapité,
Mais finalement, il travaillait dans un restaurant.
Un restaurant de poissons,
Qui faisait des pizzas.
Mais que fait la police ?
Elle distribue le courrier.
Où est la poste ?
A Belleville, c'est le meilleur couscous de Paris.
Je croyais mon poème à suspens,
C'est une opérette en chinois.

Jean-Marie Gourio : brèves de comptoir L'Aventure du Théâtre du Rond-Point ventscontraires.net

Le Rond-Point est un rêve que je fais depuis dix ans. J’espère ne pas me réveiller
Je vous propose quelques extraits du film "L'Aventure du Théâtre du Rond-Point, audace joyeuse et rire de résistance" que j'ai réalisé pour France 2, avec une centaine d’artistes ayant été à l’affiche du théâtre. Au comptoir, Jean-Marie Gourio en a entendu de belles sur le théâtre. Avec Alban Casterman, Marcel Philippot, Hélène Viaux, Annie Gregorio, Laurent Gamelon, Chantal Neuwirth et Patrick Robine.

A ma droite s'élevait un tas de frites, à ma gauche, une grosse tomate, quand j'entrepris cette promenade gourmande dans mon assiette. Mathilde m'avait mis de mauvaise humeur, en me contrariant sur tout, la couleur des fraises et le goût du vent. J'avais besoin de marcher. J'escaladais le beefteack, contournais le beurre maître d'hôtel pour redescendre la pente opposée en direction d'une julienne de petits légumes. Un monticule de moutarde attira mon attention. Elle fumait, entre deux haricots vers à l'ail qui faisaient dans le paysage comme deux arbres abattus. Je montai jusqu'au rebord nord de l'assiette. Loin devant moi, de l'autre côté de la table, Mathilde boudait. Elle me jetta un regard mauvais. Las des ces jeux de couple usé, je décidai de rebrousser chemin en traversant le champ de petits pois. Laissant la tranche d'aubergine à ma gauche, je passai entre les oignons frits. L'air était doux. Je décidais de m'asseoir sur un cornichon. Puis, je m'allongeai dans le persil, la tête sur un tronçon d'échalotte. C'est là que je m'endormis. Pour me réveiller sur l'évier. La table avait été débarassée. La lumière avait été éteinte. Je trouvais un mot planté dans le beurre. Mathilde était partie. Je hais le dimanche. Je hais la tristesse de la vie.

C'est pas moi qui rêve
C'est mon oreiller
C'est pas moi qui dort
C'est mon matelas
C'est pas moi qui ronfle
C'est le vent
C'est pas moi qui vit
C'est le chat